От одной женщины муж ушел. Она сильно горевала, даже умереть хотела. Сняла с себя маску и ходила везде, где кашляют. И заболела пандемией. После чего ее госпитализировали.
Привозят в больницу, а мест там нет. Положили в коридоре. Ждали, ждали, когда кто-нибудь умрет, чтобы освободилось. Но как назло – никто не умирал.
Женщина не выдержала, и говорит:– Мне, товарищи, уже все равно. Я и так хотела свести счеты с жизнью, потому что от меня муж ушел. Пойду-ка я домой.
И заплакала. Встала, надела пальто и пошла к выходу.
Тогда один доктор сжалился над ней и говорит тихо, чтобы другие врачи не услышали и его на смех не подняли:
– Возьми, женщина, эту микстуру. Она из мухоморов на спирту. От всего помогает, даже от рака.
Женщина взяла микстуру, и ушла.
Пришла домой, села на табуретку и думает: «А как же мне теперь ее пить? Ведь я даже не знаю нужные пропорции? Может, у меня от нее рога вырастут, как от вакцины?» Налила себе целый стакан и выпила залпом. А надо было только по капле.
Проходит какое-то время. Чувствует женщина, что у нее в организме все немного сдвинулось. Легла на кровать. Но кровать тоже на месте не стоит, начала слегка вращаться. Женщина испугалась и побежала на кухню, чтобы скорее чем-нибудь заесть микстуру от греха подальше.
Только хотела открыть холодильник, как он ей и говорит человеческим голосом:
– Ты только, женщина, не волнуйся и не пугайся. Я – Святой Чудотворец Холодильникус. Спустился с небес, чтобы тебе помочь.
Женщина очень сильно удивилась.
– Чем же ты мне поможешь? Разве только мужа вернешь?
Холодильник развел руками:
– Увы, женщина. Мужа вернуть я тебе не смогу, это не в моих силах. Но я могу дать тебе нового.
Тут холодильник сделал крестное знамение, открыл свои двери и говорит:
– Во имя Отца, Сына и Святого Холодца выбирай, женщина, любого из трех: маркиза д’Оливье, барона Брауншвейгского или Ивана Петровича, слесаря четвертого разряда.
Женщина и спрашивает:
– А можно сразу трех?
– Ишь чего захотела! Нет, сразу трех нельзя.
Тогда она подумала про себя: «Француз всем хорош: тонкий, прыткий и галантный кавалер. И усики у него такие сексуальные. Но ветреный, непостоянный. Намучаюсь я с ним. Сбежит, зараза, как Колька к Люське. Немец, наоборот, солидный и обстоятельный, как колбаса. За ним, как за каменной стеной. Но я с ним от тоски помру, от его ранжиру и порядка. От его солдатской дисциплины, где все параллельно и перпендикулярно. Ну его в баню. А лучше возьму-ка я слесаря четвертого разряда. Это ничего, что он такой маленький да плюгавенький, плешивенький и с пегой бороденкой. И спиртом от него слегка пахнет, от фуфайки его и портянок. Зато наш, родной, русский. Простой и понятный».
И выбрала женщина Ивана Петровича, слесаря четвертого разряда. И не прогадала! Не муж оказался, а золото. Всю получку домой до копейки приносил. Бухать бросил. Поступил в университет, на философский, заочно. Надел костюм, повязал галстук. Стал вечерами литературу писать. В стол. И вдруг сбацал такой роман, что все закачались. Дали слесарю четвертого разряда Ивану Петровичу Нобелевскую премию. И миллион долларов. Поехала с ним женщина в Стокгольм на вручение. Там ее король шведский увидел, влюбился без памяти, бросил свою королеву, а женщине предложил руку и сердце, и полцарства впридачу, да она отказала. «Я, – говорит, – Ваню очень крепко люблю. И предать его не могу. У нас это не принято».
Король с горя снял маску и ходил по улицам гулять, где кашляют. И заболел пандемией. Свезли его в больничку, а там мест, как назло, нет. Положили в коридоре. Лег он на койку, посмотрел в потолок, на желтое пятно с серыми разводами, вздохнул глубоко... И помер.
➡ Игорь Поночевный.
Свежие комментарии